51,7% des célibataires marocains ne souhaitent pas se marier. Le HCP a publié les chiffres. Moi, j’ai entendu une phrase. Une chronique sur ce bonheur qu’on juge toujours incomplet, et sur ce que nos institutions n’ont pas encore construit pour ceux qui vivent autrement.
Il y a onze ans, je me suis installée dans un fauteuil roulant pour traverser Casablanca puis Rabat. Une journée à hauteur de genoux, pour voir ce que la ville dit quand on ne peut plus la surmonter d’un pas léger. Le 30 mars dernier était la Journée nationale du handicap au Maroc. Elle est passée discrètement. Comme d’habitude. Une chronique sur l’indifférence tranquille, et sur ce que l’on n’a toujours pas imaginé.
Le 14 février au Maroc ressemble parfois à une importation chromatique. Ici, l’affection est une infrastructure. Elle ne se déclame pas, elle se construit. Une chronique sur ces parents, ces couples, ces voisins qui s’aiment à coups de sacrifices et de reproches — parce qu’on leur a rarement appris à conjuguer le verbe aimer sans trembler.
Cette phrase pourrait être chantée. Elle porte en elle le même tempo lent, la même gravité douce que les chansons de Leonard Cohen. Une manière de dire l’amour sans emphase, sans promesse excessive, avec cette voix basse qui n’explique pas : elle constate.
Lorsque Alfonso Cuarón affirme que « le cinéma est un médium qui devrait poser plus de questions que donner des réponses », il résume en une phrase toute sa conception du septième art. Une conception exigeante, parfois inconfortable, mais profondément humaniste. Pour le cinéaste mexicain, le cinéma n’est pas un mode d’emploi du monde. C’est un espace de doute, d’interrogation et de mise en tension du regard.
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