À première lecture, la phrase semble presque aller de soi. Elle pourrait être prononcée par un parent, un ami, ou surgir au détour d’un moment de lucidité. Elle dit quelque chose de simple, presque évident. Et pourtant, elle touche juste, précisément parce qu’elle parle d’un travail invisible : celui du cœur.
Dans un monde traversé par les crises écologiques, économiques et morales, la question de la parentalité ne va plus de soi. Faire un enfant aujourd’hui relève-t-il de l’égoïsme ou, au contraire, d’un acte de responsabilité et de transmission face à l’avenir ?
Cette phrase ne cherche ni l’effet, ni la formule brillante. Elle avance avec la sobriété des évidences profondes. Ahmad Chawki, que le monde arabe a consacré « Prince des poètes », n’écrivait pas pour décorer le réel, mais pour en désigner les lignes de force. Ici, il rappelle une vérité que l’histoire confirme sans relâche : l’avenir d’un pays ne se joue pas seulement dans ses ressources, ses frontières ou ses discours, mais dans ses salles de classe.
Il y a des histoires qui traversent le temps sans jamais vieillir. Des récits que l’on lit d’abord à voix haute, le soir, avant que l’enfant ne sache déchiffrer les mots, puis que l’on redécouvre plus tard avec un regard différent. Les contes font partie de ces transmissions silencieuses : ils rassurent, inquiètent parfois, mais surtout, ils structurent l’imaginaire et les émotions.
Premières règles, premiers silences. Au Maroc comme ailleurs, la ménarche reste un moment vécu plus qu’accompagné. Entre tabous, maladresses et héritages de pudeur, des générations de jeunes filles traversent cette étape fondatrice sans repères ni mots justes. Pourtant, apprendre à en parler, c’est déjà apprendre à se comprendre — et à transmettre autrement.
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