Azzouz Said écrit depuis un entre-deux. Entre ce qui se calcule et ce qui se tait, entre les jours qui s’enchaînent et les failles qu’on dissimule. Ses chroniques s’adressent à celles et ceux qui doutent sans renoncer, qui avancent sans certitude, et qui savent que la lucidité n’exclut ni la tendresse, ni la poésie.

On apprend tôt à porter un masque.
Pas celui du carnaval.
Celui qui ne se voit pas.

Celui qu’on enfile avant de sortir.
Avant d’entrer dans un bureau.
Avant de répondre à un message.
Avant de dire “ça va”.

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Au début, on croit que c’est une protection.
Une couche de plus entre soi et le monde.
Un filtre.
Un pare-chocs émotionnel.

Puis, un jour, on réalise que le masque ne protège pas le cœur.
Il l’isole.

Derrière le masque, le cœur continue de battre.
Fort parfois.
Trop fort souvent.
Mais personne ne l’entend.

On sourit quand il faudrait se taire.
On plaisante quand on voudrait pleurer.
On rassure quand on est en train de se perdre.

Le masque devient une compétence.
Une soft skill.
On l’améliore avec le temps.
On apprend à moduler la voix, le regard, la posture.
À ne rien laisser dépasser.

On devient fiable.
Stable.
“Professionnel”.

Mais à l’intérieur, quelque chose s’use.

Le cœur n’est pas fait pour être contenu.
Il n’est pas un dossier qu’on archive.
Ni une alerte qu’on peut désactiver.

Il accumule.

Les non-dits.
Les humiliations discrètes.
Les concessions répétées.
Les “ce n’est pas le moment”.
Les “ça ira mieux après”.

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Un jour, il ne casse pas.
Il fatigue.

Et cette fatigue-là ne se voit pas sur un CV.
Elle se loge dans le souffle.
Dans la lenteur inhabituelle d’un geste.
Dans l’envie de rentrer sans savoir pourquoi.

On continue pourtant à porter le masque.
Par habitude.
Par peur.
Par loyauté mal placée.

On oublie que le masque était censé être temporaire.
Qu’il devait servir à traverser une tempête, pas à y habiter.

Et puis parfois — rarement —
il glisse.

Pas devant tout le monde.
Pas dans une grande scène dramatique.

Juste un instant.
Dans un couloir.
Dans une voiture à l’arrêt.
Dans une salle de bain éclairée au néon.

Le cœur respire.
Une seconde.
Deux peut-être.

Et on comprend alors une chose essentielle :
ce n’est pas le monde qui est trop dur.
C’est le masque qui est trop lourd.

Le courage, finalement,
ce n’est pas d’en porter un meilleur.
C’est de trouver les endroits, les personnes, les moments
où l’on peut l’enlever.

Même brièvement.
Même imparfaitement.

Parce qu’un cœur à nu n’est pas faible.
Il est vivant.

Et vivre, parfois,
commence par accepter de ne plus être parfaitement protégé.